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Taci. Su le soglie | del bosco non odo | parole che dici | umane; ma odo | parole più nuove | che parlano gocciole e foglie | lontane. | Ascolta. Piove | dalle nuvole sparse. | Piove su le tamerici | salmastre ed arse, | piove sui pini | scagliosi ed irti, | piove su i mirti | divini, | su le ginestre fulgenti | di fiori accolti, | su i ginepri folti | di coccole aulenti, | piove su i nostri volti | silvani, | piove su le nostre mani | ignude, | su i nostri vestimenti | leggeri, | su i freschi pensieri | che l'anima schiude | novella, | su la favola bella | che ieri | t'illuse, che oggi m'illude, | o Ermione. | | Odi? La pioggia cade | su la solitaria | verdura | con un crepitio che dura | e varia nell'aria secondo le fronde | più rade, men rade. | Ascolta. Risponde | al pianto il canto | delle cicale | che il pianto australe | non impaura, | né il ciel cinerino. | E il pino | ha un suono, e il mirto | altro suono, e il ginepro | altro ancora, stromenti | diversi | sotto innumerevoli dita. | E immensi | noi siam nello spirito | silvestre, | d'arborea vita viventi; | e il tuo volto ebro | è molle di pioggia | come una foglia, | e le tue chiome | auliscono come | le chiare ginestre, | o creatura terrestre | che hai nome | Ermione. | | Ascolta, Ascolta. L'accordo | delle aeree cicale | a poco a poco | più sordo | si fa sotto il pianto | che cresce; | ma un canto vi si mesce | più roco | che di laggiù sale, | dall'umida ombra remota. | Più sordo e più fioco | s'allenta, si spegne. | Sola una nota | ancor trema, si spegne, | risorge, trema, si spegne. | Non s'ode su tutta la fronda | crosciare | l'argentea pioggia | che monda, | il croscio che varia | secondo la fronda | più folta, men folta. | Ascolta. | La figlia dell'aria | è muta: ma la figlia | del limo lontana, | la rana, | canta nell'ombra più fonda, | chi sa dove, chi sa dove! | E piove su le tue ciglia, | Ermione. | | Piove su le tue ciglia nere | sì che par tu pianga | ma di piacere; non bianca | ma quasi fatta virente, | par da scorza tu esca. | E tutta la vita è in noi fresca | aulente, | il cuor nel petto è come pesca | intatta, | tra le palpebre gli occhi | son come polle tra l'erbe, | i denti negli alveoli | son come mandorle acerbe. | E andiam di fratta in fratta, | or congiunti or disciolti | ( e il verde vigor rude | ci allaccia i melleoli | c'intrica i ginocchi) | chi sa dove, chi sa dove! | E piove su i nostri volti | silvani, | piove su le nostre mani | | ignude, | su i nostri vestimenti | leggeri, | su i freschi pensieri | che l'anima schiude | novella, | su la favola bella | che ieri | m'illuse, che oggi t'illude, | o Ermione.

Gabriele D'Annunzio

Titolo della poesia: La pioggia nel pineto

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