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Indice degli autori
Commenta la poesia di Raymond Carver
Questo piede non mi dà altro
|
che guai. Il tallone,
|
l'arco, la caviglia... v'assicuro
|
che mi fa male quando cammino. Ma
|
sono soprattutto queste dita
|
che mi preoccupano. Queste
|
"articolazioni terminali" come sono
|
altrimenti note. Com'è vero!
|
Per loro non c'è più il piacere
|
di tuffarsi a capofitto
|
in un bagno caldo o
|
in un calzino di cashmere. Calzini di cashmere
|
o niente calzini, pantofole, scarpe o cerotti
|
Ace, ormai è tutto uguale
|
per queste stupide dita.
|
Hanno perfino un aspetto assente
|
e depresso, come se
|
qualcuno le avesse imbottite
|
di torazina. Se ne stanno lì rannicchiate,
|
mute e attonite... oggetti
|
scialbi e senza vita. Ma che diavolo succede?
|
Che razza di dita sono queste
|
che non gliene frega più niente di niente?
|
Ma sono ancora le mie
|
dita? Si sono forse scordate
|
i vecchi tempi, che cosa voleva dire
|
esser vive allora? Sempre in prima
|
fila, sempre le prime a scendere sulla pista da ballo
|
appena attaccava la musica.
|
Le prime a saltellare.
|
E adesso, guardatele. Anzi, no.
|
Non vorrete certo guardarle,
|
'ste lumache. È solo a prezzo di dolore
|
e con difficoltà che riescono a rievocare
|
i tempi d'una volta, i tempi d'oro.
|
Forse, quel che vogliono in realtà
|
è tagliare tutti i collegamenti
|
con la vita di una volta, ricominciare,
|
darsi alla clandestinità, vivere da sole
|
in una casa di riposo principesca
|
da qualche parte della valle di Yakima.
|
Eppure c'era un tempo
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che si tendevano
|
per il desiderio,
|
che veramente bastava la minima provocazione
|
per farle inarcare
|
di piacere.
|
Sfiorare con la mano
|
una gonna di seta, per esempio.
|
Una bella voce, un tocco
|
sulla nuca, addirittura
|
uno sguardo di sfuggita. Qualsiasi cosa!
|
Il rumore di occhielli
|
sganciati, di corsetti
|
sbottonati, di vestiti lasciati cadere
|
sul parquet freddo.
Raymond Carver
Titolo della poesia:
Le dita del piede
Frasi di Raymond Carver
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