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Commenta la poesia di Giosuè Carducci

Agile e solo vien di colle in colle | quasi accennando l'arduo cipresso. | Forse Francesca temprò qui li ardenti | occhi al sorriso? | | Sta l'erta rupe, e non minaccia: in alto | guarda, e ripensa, il barcaiol, torcendo | l'ala de' remi in fretta dal notturno | Adria: sopra | | fuma il comignol del villan, che giallo | mesce frumento nel fervente rame | là dove torva l'aquila del vecchio | Guido covava. | | Ombra d'un fiore è la beltà, su cui | bianca farfalla poesia volteggia: | eco di tromba che si perde a valle | è la potenza. | | Fuga di tempi e barbari silenzi | vince e dal flutto de le cose emerge | sola, di luce a' secoli affluenti | faro, l'idea. | | Ecco la chiesa. E surse ella che ignoti | servi morian tra la romana plebe | quei che fûr poscia i Polentani e Dante | fecegli eterni. | | Forse qui Dante inginocchiossi? L'alta | fronte che Dio mirò da presso chiusa | entro le palme, ei lacrimava il suo | bel San Giovanni; | | e folgorante il sol rompea da' vasti | boschi su' l mar. Del profugo a la mente | ospiti batton lucidi fantasmi | dal paradiso: | | mentre, dal giro de' brevi archi l'ala | candida schiusa verso l'oriente, | giubila il salmo In exitu cantando | Israel de Aegypto. | | Itala gente da le molte vite, | dove che albeggi la tua notte e un'ombra | vagoli spersa de' vecchi anni, vedi | ivi il poeta. | | Ma su' dischiusi tumuli per quelle | chiese prostesi in grigio sago i padri, | sparsi di turpe cenere le chiome | nere fluenti | | al bizantino crocefisso, atroce | ne gli occhi bianchi livida magrezza, | chieser mercé de l'alta stirpe e de la | gloria di Roma. | | Da i capitelli orride forme intruse | a le memorie di scalpelli argivi, | sogni efferati e spasimi del bieco | settentrione, | | imbestiati degeneramenti | de l'oriente, al guizzo de la fioca | lampada, in turpe abbracciamento attorti, | zolfo ed inferno | | goffi sputavan su la prosternata | gregge: di dietro al battistero un fulvo | picciol cornuto diavolo guardava | e subsannava. | | Fuori stridea per monti e piani il verno | de la barbarie. Rapido saetta | nero vascello, con i venti e un dio | ch'ulula a poppa, | | fuoco saetta ed il furor d'Odino | su le arridenti di due mari a specchio | moli e cittadi a Enosigeo le braccia | bianche porgenti. | | Ahi, ahi! Procella d'ispide polledre | àvare ed unne e cavalier tremendi | sfilano: dietro spigolando allegra | ride la morte. | | Gesú, Gesú! Spalancano fa tetra | bocca i sepolcri: a' venti a' nembi al sole | piangono rese anch'esse de' beati | màrtiri l'ossa. | | E quel che avanza il Vínilo barbuto, | ridiscendendo da i castelli immuni, | sparte - reliquie, cenere, deserto - | con l'alabarda. | | Schiavi percossi e dispogliati, a voi | oggi la chiesa, patria, casa, tomba, | unica avanza: qui dimenticate, | qui non vedete. | | E qui percossi e dispogliati anch'essi | i percussori e spogliatori un giorno | vengano. Come ne la spumeggiante | vendemmia il tino | | ferve, e de' colli italici la bianca | uva e la nera calpestata e franta | sé disfacendo il forte e redolente | vino matura; | | qui, nel conspetto a Dio vendicatore | e perdonante, vincitori e vinti, | quei che al Signor pacificò, pregando, | Teodolinda, | | quei che Gregorio invidiava a' servi | ceppi tonando nel tuo verbo, o Roma, | memore forza e amor novo spiranti | fanno il Comune. | | Salve, affacciata al tuo balcon di poggi | tra Bertinoro alto ridente e il dolce | pian cui sovrasta fino al mar Cesena | donna di prodi, | | salve, chiesetta del mio canto! A questa | madre vegliarda, o tu rinnovellata | itala gente da le molte vite, | rendi la voce | | de la preghiera: la campana squilli | ammonitrice: il campanil risorto | canti di clivo in clivo a la campagna | Ave Maria. | | Ave Maria! Quando su l'aure corre | l'umil saluto, i piccioli mortali | scovrono il capo, curvano la fronte | Dante ed Aroldo. | | Una di flauti lenta melodia | passa invisibil fra la terra e il cielo: | spiriti forse che furon, che sono | e che saranno? | | Un oblio lene de la faticosa | vita, un pensoso sospirar quiete, | una soave volontà di pianto | l'anime invade. | | Taccion le fiere e gli uomini e le cose, | roseo 'l tramonto ne l'azzurro sfuma, | mormoran gli alti vertici ondeggianti | Ave Maria.

Giosuè Carducci

Titolo della poesia: La chiesa di Polenta

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