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Indice degli autori
Commenta la poesia di Raymond Carver
Dicevano che lui non fosse più lo stesso, dopo di quello.
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E avevano ragione. Se ne andò di casa, tutto contento.
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Fu vittima del fascino dell'opera italiana.
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Davanti al sedile della sua portantina installarono uno sgabello per la gotta.
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La sua famiglia intanto continuava a vivere in una baracca senzacamino.
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Per loro, una stagione equivaleva all'altra.
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Che ne sapevano, loro?
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Le anse di un fiume attraversavano la valle.
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La sera le candele vacillavano, tremando come ciglia.
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Come quando il fumo di tabacco irrita gli occhi.
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Solo che nessuno fumava in quel posto puzzolente.
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Nessuno cantava o componeva cantate.
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Quando morì furono loro a doverne riconoscere il cadavere.
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Che cosa terribile!
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Gli amici non si ricordavano di lui.
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Neanche che aspetto avesse il giorno prima.
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Il padre sputò in terra e se ne andò a caccia di scoiattoli.
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La sorella gli strinse la testa tra le braccia.
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La madre pianse e gli ripulì le tasche.
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Non era cambiato proprio niente.
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Era tornato al punto di partenza.
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Come se non se ne fosse mai andato.
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E' facile dire che avrebbe dovuto rifiutarlo.
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Ma voi, lo avreste fatto?
Raymond Carver
Titolo della poesia:
Il premio
Frasi di Raymond Carver
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