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Auggie: È uno scrittore. Abita da queste parti.

Tommy: Scrittore o più che altro sottoscrittore?

Auggie: Ma che divertente! Qualche volta penso che dovresti farti vedere da un dottore. Sai, una bella terapia, qualcosa per riempire i buchi che hai in testa.

Jerry: Oh, oh, oh, oh!

Tommy: Era una battuta, Auggie.

Auggie: È un romanziere. Paul Benjamin. Mai sentito? Ah, già, domanda stupida. L'unica cosa che leggete sono i risultati delle corse e le pagine sportive del Post. Ha pubblicato quattro libri. Ultimamente però niente.

Dennis: E come mai? Gli son volate via le idee?

Auggie: Gli è volata via la fortuna. Vi ricordate la rapina qui, nella Settima Strada?

Tommy: Sì.

Dennis: Qualche anno fa.

Jerry: Quella alla banca, no? Quando spararono in strada all'impazzata.

Auggie: Morirono quattro persone, e una di quelle era la moglie di Paul.

Jerry: Oh, cavolo!

Tommy: Accidenti.

Auggie: Quel poveraccio non è più stato lo stesso. Combinazione, lei era passata di qui poco prima, per comprargli i soliti sigari. Una gran brava signora. Era incinta di quattro o cinque mesi, il che vuol dire che con lei uccisero anche il bambino.

Jerry: Oooh...

Tommy: Eh, una bella giornata da cancellare.

Auggie: Da cancellare, sì. Sapete, a volte penso che se quel giorno non mi avesse dato i soldi contati, o se magari il negozio fosse stato un po' più pieno, forse ci avrebbe messo di più ad uscire di qui, e non sarebbe andata incontro a quella pallottola. Sarebbe ancora viva, e il bambino sarebbe nato. Ehi! Che diavolo stai facendo, ragazzino? Brutto figlio...

Jimmy Rose: Eh, eh, eh!

Dal film: Smoke

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