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Marsellus Wallace: Penso che ti ritroverai, quando tutta questa merdata sarà finita... penso che ti ritroverai ad essere un figlio di puttana sorridente. La faccenda è... che in questo momento hai talento. Ma per quanto sia doloroso, il talento non dura. Il tuo periodo sta per finire. Ora questa è una merdosissima realtà della vita, ma è una realtà della vita davanti alla quale il tuo culo deve essere realista. Vedi, questa attività è stracolma di stronzi poco realisti, che da giovani pensavano che il loro culo sarebbe invecchiato come il vino. Hm-hm! Se vuoi dire che diventa aceto, è così. Se vuoi dire che migliora con l'età, non è così. E poi... Quanti combattimenti credi di poter ancora affrontare? Hm? Due? Non ci sono combattimenti per i vecchi pugili, eri quasi arrivato ma non ce l'hai mai fatta, e se dovevi farcela ce l'avresti già fatta. Sei dei miei?

Butch Coolidge: Si. Pare proprio di si.

Marsellus: La sera del combattimento forse sentirai una piccola fitta. È l'orgoglio che ti blocca il cervello e te lo mette nel culo. Mettiglielo tu nel culo. L'orgoglio fa solo male, non aiuta, mai. Supera certe cagate, perché da qui a un'anno, quando te la spasserai nei Caraibi, dirai a te stesso: "Marsellus Wallace aveva ragione".

Butch: Non ho problemi su questo, signor Wallace.

Marsellus: Alla quinta il tuo culo andrà al tappeto. Ripeti.

Butch: Alla quinta il mio culo andrà al tappeto.

Paul: Oh, Vincent Vega, il nostro uomo ad Amsterdam! E Jules Winnfield, il nostro uomo ad Englewood. Portate le chiappe qui dentro. Porca miseria, ma cosa sono questi vestiti?

Jules: È meglio che tu non lo sappia.

Vincent: Dov'è il gran capo?

Paul: Il gran capo è di là, si sta occupando di un affare. Prendetevela calma per qualche minuto. Appena vedete l'uomo bianco andare via, entrate voi.

Vincent: Come ti va?

Paul: Bene. Tu che mi racconti dell'Olanda?

Vincent: Niente male.

Paul: Ho sentito che domani sera porti fuori Mia.

Vincent: È Marsellus che me l'ha chiesto.

Paul: La conosci Mia?

Vincent: Non ancora.

Paul e Jules: Ah, ah, ah, ah!

Vincent: Che cazzo c'è da ridere?

Jules: Niente. Devo andare a pisciare.

Vincent: Senti, non sono un coglione idiota, chiaro? Quella è la moglie del gran capo, mi siedo di fronte a lei, mastico quello che mangio con la bocca chiusa, rido alle sue battute stronze e nient'altro.

Paul: Io mi chiamo Paul, ve li fate tra voi i vostri goal. Hm?

Vincent: Allora perché cazzo me l'hai chiesto a fare? Rotto in culo.

Butch: Un pacchetto di Red Apples.

Paul: Col filtro?

Butch: No. Che cos'hai da guardare, amico?

Vincent: Non sei amico mio, bestione.

Butch: Che cosa?

Vincent: Mi hai sentito benissimo, palle mosce.

Marsellus: Vincent Vega è nel locale? Il mio uomo! Trascina qui il culo!

Vincent: Marsellus! Eh, scusa!

Marsellus: Ah! Non ti preoccupare!

Paul: Le Red Apples. Un dollaro e quaranta.

Dal film: Pulp Fiction

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