Frasi di Alfonso Gatto - pagina 2

Alfonso Gatto

Poeta, scrittore e giornalista italiano

17 luglio 1909 - 8 marzo 1976

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• Le grandi notti d' estate | che nulla muove oltre il chiaro | filtro dei baci, il tuo volto | un sogno nelle mie mani. | | Lontana come i tuoi occhi | tu sei venuta dal mare | dal vento che pare l' anima. | | E baci perdutamente | sino a che l' arida bocca | come la notte è dischiusa | portata via dal suo soffio. | | Tu vivi allora, tu vivi | il sogno ch' esisti è vero. | Da quanto t' ho cercata. | | Ti stringo per dirti che i sogni | son belli come il tuo volto, | lontani come i tuoi occhi. | | E il bacio che cerco è l' anima.
• Io vedo i grandi alberi della sera | che innalzano i cieli dei boulevards, | le carrozze di Roma che alle tombe | dell' Appia antica portano la luna. | | Tutto di noi gran tempo ebbe la morte. | Pure, lunga la via fu alla sera | di sguardi ad ogni casa, e oltre il cielo | alle luci sorgenti ai campanili | ai nomi azzurri delle insegne, il cuore | mai più risponderà? | | Oh, tra i rami grondanti di case e cielo | il cielo dei boulevards | cielo chiaro di rondini! | | O sera umana di noi raccolti | uomini stanchi uomini buoni, | il nostro dolce parlare | nel mondo senza paura. | | Tornerà tornerà, | d' un balzo il cuore | desto | avrà parole? | Chiamerà le cose, le luci, i vivi? | | I morti, i vinti, chi li desterà?
• Tornerà sempre l' ironia serena | del sortilegio sulle tue corolle, | fiore disfatto. | E tu che voli e piangi | stridendo coi tuoi grandi occhi oscuri, | o caprimulgo dalle piume molli, | il buio sempre ingoierà la notte | delle farfalle nere, le lucenti | blatte in cui l' uomo misero rattrae | le mani e gli occhi a rispettarle, | umane della pietà per sé. | Per la scala degli inferi discende | il consenso perenne, l' ordinata | congrega delle vittime plaudenti. | | O misura dell' uomo in sé dipinto | costretto oltre la morte, mummia salva | a schermo delle mani, | a non aver più limiti, distratta | è la forza latente, il bruco insonne | della materia che ci traccia e insegue. | Un fenomeno oscuro il divenire | l' enfasi sorda che alle sue parole | non crede più, ma giura. Ancora scende | questa scala degli inferi e l' informe | che chiede un senso smania di figure.
• Non basta l' oblio, | la gassosa bevuta a mezza strada. | Nulla più che ci aggrada, | che sia blando e leggero | come lo spirito del mattino; | sempre morti tra noi, | il terrore vicino | di un' altra guerra | e la mente dubitosa | di quel che sarà poi. | senza speranze la terra. | | Che diremo al bambino | se vede nella bottiglia | il celeste pensiero | d' un mare che gli somiglia? | | Bastasse l' angelo arguto | a dirci che il male | è tutto là sul giornale | per chi l' ha fatto | per chi l' ha ricevuto. | Il male ci coglie d' un tratto. | Immeritata la gioia | che non sia di tutti | e i nostri lutti | che non son nostri, i pensieri... | | La testa è più distratta ove più impara | a dir col passo gli stessi pensieri.
• Come assidua di nulla al nulla assorta | la luce della polvere! La porta | al verde oscilla, l' improvvisa vampa | del soffio è breve. | | Fissa il gufo | l' invidia della vita, | l' immemore che beve | nella pergola azzurra del suo tufo | ed al sereno della morte invita.

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