Frasi di Julio Cortázar - pagina 2

Julio Cortázar

Scrittore argentino

26 agosto 1914 - 12 febbraio 1984

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• Non rinuncio a niente. Semplicemente faccio ciò che posso perché le cose rinuncino a me.
• Non mi dar tregua, non perdonarmi mai. | Fustigami nel sangue, che ogni cosa crudele sia tu che ritorni. | Non mi lasciar dormire, non darmi pace! | Allora conquisterò il mio regno, | nascerò lentamente. | Non mi perdere come una musica facile, non essere carezza né guanto; | intagliami come una selce, disperami. | Conserva il tuo amore umano, il tuo sorriso, i tuoi capelli. Dalli pure. | Vieni da me con la tua collera secca, di fosforo e squame. | Grida. Vomitami arena nella bocca, rompimi le fauci. | Non mi importa ignorarti in pieno giorno, | sapere che tu giochi, faccia al sole e all'uomo. | Dividilo. | | Io ti chiedo la crudele cerimonia del taglio, | ciò che nessuno ti chiede: le spine | fino all'osso. Strappami questa faccia infame, | obbligami a gridare finalmente il mio vero nome.
• Ogni volta andrò sentendo meno e ricordando di più.
• E bada che ci conoscevamo appena e già la vita ordiva quanto era necessario per farci allontanare minuziosamente.
• Mi sento morire, in te, attraversato da spazi che crescono, farfalle affamate che mi mangiano, | appena vivo, con le labbra aperte dove risale il fiume della dimenticanza. | E tu con delicate pinze di pazienza mi strappi i denti, le ciglia, mi denudi | Del trifoglio della tua voce, dell'ombra del desiderio | Vai aprendo in mio nome finestre allo spazio | E fori azzurri nel mio petto | Da cui le estati fuggono lamentandosi | Trasparente, affilato, intessuto d'aria | Fluttuo nel dormiveglia, e ancora | Dico il tuo nome e ti sveglio d'angoscia | Però tu ti sforzi e mi dimentichi | Già sono appena la liquida bolla dell'aria | Che ti riflette, che distruggerai | Con un solo palpebrìo.
• Se della tua bocca non so che la tua voce | E dei tuoi seni solo il verde o l'arancione delle tue bluse, come posso avere la presunzione di | avere di te più della grazia di un'ombra che passa sull'acqua. | Nella memoria porto gesti, la moina che tanto felice mi faceva, | e questo modo di restartene in te stessa, con il curvo riposo | di un'immagine d'avorio. | Non è gran cosa questo tutto che mi resta. | In più opinioni, collere, teorie, | nomi di fratelli e sorelle, | l'indirizzo postale e il numero del telefono, | cinque fotografie, un profumo di capelli, | una pressione di mani piccole fra le quali nessuno direbbe | che mi si nasconde il mondo. | Questo tutto me lo porto senza sforzo, perdendolo poco a poco. | Non inventerò l'inutile menzogna della perpetuità, | meglio passare i ponti con le mani | piene di te, | tirando via a piccoli pezzi il mio ricordo. | Dandolo alle colombe, ai fedeli passeri, | che ti mangino fra canti, arruffio e svolazzi.
• Risultato parziale: ti voglio bene. Risultato totale: ti amo.
• Sopra continuavano a battere. La Maga si alzò arrabbiata, e abbassò ancora di più il volume dell'altoparlante. Passarono otto o nove accordi, un pizzicato, e poi i colpi ripresero.
  ‐ Impossibile, ‐ disse Gregorovius.
  ‐ È assolutamente impossibile che quel tale senta niente.
  ‐ Sente meglio di noi, questo è il guaio.
  ‐ Questa casa è come l'orecchio di Dionisio.
  ‐ Di chi?
• Tutto dura sempre un po' di più di ciò che dovrebbe.

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