Poesie di Attilio Bertolucci

Attilio Bertolucci

Poeta italiano

18 novembre 1911 - 14 giugno 2000

Frasi in elenco: 26 ‐ Pagina: 1 di 3

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• Quando più la cicala non s'ode cantare,/e le prime ombre e il silenzio della sera ci colgono,/quasi all'improvviso, una smania prende le gambe/e si corre sino a perdere il fiato,/nella fresca sera, paurosi e felici.
• Spumeggiante, fredda | fiorita acqua dei torrenti, | un incanto mi dai | che piu bello non conobbi mai; | il tuo rumore mi fa sordo, | nascono echi. nel mio cuore. | Dove sono? Fra grandi massi | arrugginiti, alberi, selve | percorse da ombrosi sentieri? | Il sole mi fa un po' sudare, | mi dora. Oh, questo rumore tranquillo, | questa solitudine. | E quel mulino che si vede e non si vede | fra i castagni, abbandonato. | Mi sento stanco, felice | come una nuvola o un albero bagnato.
• Guerriera ma cedevole | alle lusinghe d'amore [...] piangendola caduta | sul campo di battaglia | riconoscendola santa | perché conoscendola donna...
  
  [La "Giovanna d'Arco" di Giuseppe Verdi]
• Le mattine dei nostri anni perduti, | i tavolini nell'ombra soleggiata dell'autunno, | i compagni che andavano e tornavano, i compagni | che non tornarono più, ho pensato ad essi lietamente. | Perché questo giorno di settembre splende | così incantevole nelle vetrine in ore | simili a quelle d'allora, quelle d'allora | scorrono ormai in un pacifico tempo, | la folla è uguale sui marciapiedi dorati, | solo il grigio e il lilla | si mutano in verde e rosso per la moda, | il passo è quello lento e gaio della provincia.
• Vennero i freddi, | con bianchi pennacchi e azzurre spade | spopolarono le contrade. | Il riverbero dei fuochi splendé calmo nei vetri. | La luna era sugli spogli orti invernali.
• Come il lupo è il vento | Che cala dai monti al piano. | Corica nei campi il grano | Ovunque passa è sgomento. | Fischia nei mattini chiari | Illuminando case e orizzonti | Sconvolge l'acqua nelle fonti | Caccia gli uomini ai ripari. | Poi, stanco s'addormenta | prende le cose, come dopo l'amore.
• Come pesa la neve su questi rami, | come pesano gli anni sulle spalle che ami. | L'inverno è la stagione più cara, | nelle sue luci mi sei venuta incontro | da un sonno pomeridiano un'amara | ciocca di capelli sugli occhi. | Gli anni della giovinezza sono anni lontani.
• Coglierò per te | l'ultima rosa del giardino, | la rosa bianca che fiorisce | nelle prime nebbie. | Le avide api l'hanno visitata | sino a ieri, | ma è ancora così dolce | che fa tremare. | E' un ritratto di te a trent'anni, | un po' smemorata, come tu sarai allora.
• Come agosto finisce, la mattina | dopo una notte di pioggia si sente | (il cielo è più profondo ) che l'autunno | sta per venire; ci si guarda intorno | e non si sa che fare: tutto | è fresco, rinnovato da uno smalto | malinconico di perplessità! | Allora si gironzola, si sta zitti, | sappiamo che c'è tempo, ma che pure | l'anno dovrà morire, ed il bel cielo, | il verde verniciato delle piante, | il rosso delle ruote ad asciugare, | l'incudine che suona di lontano, | lento cuore del giorno, tutto parla | d'una partenza prossima, un addio. | La memoria è una strada che si perde | e si ritrova dopo un'ansia breve, | tranquilla: già nel sole di settembre | scottante sulla schiena è un'altra estate, | che le vespe ronzando sulle ceste | dell'uva bianca indorano, e si mischia | al loro volo il rumore nascosto | e perenne del grano che ventila | un vecchio attento e polveroso.
• Ancora vita il tuo dolce rumore | dopo giorni bui e muti riprende. | Porta il vento di maggio l'odore | del fieno, il cielo immobile splende. | Gli occhi stanchi colpisce di lontano | il rosso papavero in mezzo al tenero grano

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