Poesie di Attilio Bertolucci - pagina 2

Attilio Bertolucci

Poeta italiano

18 novembre 1911 - 14 giugno 2000

Frasi in elenco: 26 ‐ Pagina: 2 di 3

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• E' giunta la notizia della tua morte | nei giorni delle bandiere spiegate, | nei caldi giorni di un maggio cittadino | in festa al suono d'antiche fanfare. | Non sapevamo più nulla di te... | Ora sei tornato nel pallore | della tua passione, la morte | non può vincere la tua giovinezza tenace
• Io sono solo | il fiume è grande e canta | Chi c'è di là? | Pesto gramigne bruciacchiate. | Tutte le ore sono uguali | per chi cammina | senza perché | presso l'acqua che canta. | Non una barca | solca i flutti grigi | che come giganti placati | passano davanti ai miei occhi | cantando. | Nessuno.
• Se tu torni fra noi | è un caldo e grigio | giorno di marzo, è l'ora del riposo | per noi rimasti nella casa, in pace. | | Così lungamente | abbiamo aspettato nel silenzio | delle stanze assopite, ora i bambini | sono andati per viole. | | Oh, poterli cercare con te | fra le gaggìe nude nel sole.
• Lasciate che m'incammini per la strada in salita | e al primo batticuore mi volga, | già da stanchezza e gioia esaltato ed oppresso, | a guardare le valli azzurre per la lontananza, | azzurre le valli e gli anni | che spazio e tempo distanziano. | Così a una curva, vicina | tanto che la frescura dei fitti noccioli e d'un'acqua | pullulante perenne nel cavo gomito d'ombra | giunge sin qui dove sole e aria baciano la fronte le mani | di chi ha saputo vincere la tentazione al riposo, | io veda la compagnia sbucare e meravigliarsi di tutto | con l'inquieta speranza dei migratori e dei profughi | scoccando nel cielo il mezzogiorno montano | del 9 settembre '43. Oh, campane | di Montebello Belasola Villula Agna ignare, | stordite noi che camminiamo in fuga | mentre immobili guardano da destra e da sinistra | più in alto più in basso nel faticato appennino | dell'aratura quelli cui toccherà pagare | anche per noi insolventi, | ma ora pacificamente lasciano splendere il vomere | a solco incompiuto, asciugare il sudore, arrestarsi | il tempo per speculare sul fatto | che un padre e una madre giovani un bambino e una serva | s'arrampicano svelti, villeggianti fuori stagione | (o gentile inganno ottico del caldo mezzodì), | verso Casarola ricca d'asini di castagni e di sassi. | Potessero ascoltare, questi che non sanno ancora nulla, | noi che parliamo, rimasti un po' indietro, | perdutisi la ragazza e il bambino più sù in un trionfo | inviolato di more ritardatarie e dolcissime, | potessi io, separato da quel giovane | intrepido consiglio di famiglia in cammino, | tenuto dopo aver deciso già tutto, tutto gettato nel piatto | della bilancia con santo senso del giusto, | oggi che nell'orecchio invecchiato e smagrito mi romba | il vuoto di questi anni buttati via. Perché, | chi meglio di un uomo e di una donna in età | di amarsi e amare il frutto dell'amore, | avrebbe potuto scegliere, maturando quel caldo | e troppo calmo giorno di settembre, la strada | per la salvezza dell'anima e del corpo congiunti | strettamente come sposa e sposo nell'abbraccio? | Scende, o sale, verso casa dai campi | gente di Montebello prima, poi di Belasola, assorta | in un lento pensiero, e già la compagnia fotestiera | s'è ricomposta, appare impicciolita più in alto | finché l'inghiotte la bocca fresca d'un bosco | di cerri: là | c'è una fontana fresca nel ricordo | di chi guida e ha deciso | una sosta nell'ombra sino a quando i rondoni | irromperanno nel cielo che fu delle allodole. Allora | sarà tempo di caricare il figlio in cima alle spalle, | che all'uscita del folto veda con meraviglia | mischiarsi fumo e stelle su Casarola raggiunta.
• Portami con te nel mattino vivace | le reni rotte l'occhio sveglio appoggiato | al tuo fianco di donna che cammina | come fa l'amore, | sono gli ultimi giorni dell'inverno | a bagnarci le mani e i camini | fumano più del necessario in una | stagione così tiepida, | ma lascia che vadano in malora | economia e sobrietà, | si consumino le scorte | della città e della nazione | se il cielo offuscandosi, e poi | schiarendo per un sole più forte, | ci saremo trovati | là dove vita e morte hanno una sosta, | sfavilla il mezzogiorno, lamiera | che è azzurra ormai | senza residui e sopra | calmi uccelli camminano non volano.
• Un giorno amaro l'infinita cerchia | dei colli | veste di luce declinante, | e già trabocca sulla pianura | un autunno di foglie. | | Più freddi ora dispiega i suoi vessilli | d'ombra il tramonto, | un chiaro lume nasce | dove tu dolce manchi | all'antica abitudine serale.
• Un cielo così puro | un vento così leggero | non so più dove sono | dove ero. | | O gaggìa nuda, | bruna violetta | che nel calore fugace | appassisci... | | Giorno che te ne vai | e non sai nulla di me e della violetta | a che tanto amo | e del ramo | nudo della gaggìa, | | giorno, non andar via.
• Lasciami sanguinare sulla strada | sulla polvere sull'antipolvere sull'erba, | il cuore palpitando nel suo ritmo feriale | maschere verdi sulle case i rami | di castagno, i freschi rami, due uccelli | il maschio e la femmina volati via, | la pupilla duole se tenta | di seguirne la fuga l'amore | per le solitudini aria acqua del Bràtica, | non soccorrermi quando nel muovere | il braccio riapro la ferita il liquido | liquoroso m'inorridisce la vista, | attendi paziente oltre la curva via | l'alzarsi del vento nel mezzogiorno, fingi | soltanto allora d'avermi udito chiamare, | entra nella mia visuale da un giorno | quieto di settembre, la tavola apparecchiata | i figli stanchi d'attendere, i figli | giovani col colore della gioventù | esaltato da una luce che quei rami inverdiscono.
• Dalle maremme con cavalli, giorno
  e notte, li accompagnavano nuvole
  da quando partirono lasciandosi
  dietro una pianura
  e dietro la pianura il mare e l'orizzonte
• Con le guance di fuoco | e gli occhi ridenti | camminavi per una selva. | Il sole scherzava | con l'acqua | che fuggiva via. | C'erano il ginepro aromatico | e le grandi felci fiere | e i misteriosi licheni... | Sorse la luna chiara | fra i rami.

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