Frasi di Jorge Luis Borges - pagina 6

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• Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire. | Chi è contento che sulla terra esista la musica. | Chi scopre con piacere una etimologia. | Due impiegati che in un caffè del Sur giocano in silenzio agli scacchi. | Il ceramista che premedita un colore e una forma. | Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace. | Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto. | Chi accarezza un animale addormentato. | Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto. | Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson. | Chi preferisce che abbiano ragione gli altri. | Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo. [I giusti]
• È l'amore. Dovrò nascondermi o fuggire. | Crescono le mura delle sue carceri, come in un incubo atroce. | La bella maschera è cambiata, ma come sempre è l'unica. | A cosa mi serviranno i miei talismani: l'esercizio delle lettere, | la vaga erudizione, lo studio delle parole che l'aspro Nord usò per cantare i suoi mari e le sue spade, | la serena amicizia, le gallerie della Biblioteca, le cose comuni, | le abitudini, il giovane amore di mia madre, l'ombra militare dei miei morti, | la notte intemporale, il sapore del sonno? | Stare con te o non stare con te è la misura del mio tempo. | Già la brocca si rompe sulla fontana, già l'uomo si alza alla voce dell'uccello, | già sono oscure sagome quelli che guardavano dietro le finestre, ma l'ombra non ha portato la pace. | È, lo so, l'amore: l'ansia e il sollievo di sentire la tua voce, | l'attesa e la memoria, l'orrore di vivere nel tempo successivo. | È l'amore con le sue mitologie, con le sue piccole magie inutili. | C'è un angolo di strada dove non oso passare. | Già gli eserciti mi accerchiano, le orde. | (Questa stanza è irreale: lei non l'ha vista). | Il nome di una donna mi denuncia. Mi fa male una donna in tutto il corpo.
• Abbiamo smesso di credere nel progresso. Di che progresso si può parlare!
• Ti offro strade difficili, tramonti disperati, | la luna di squallide periferie. | Ti offro le amarezze di un uomo | che ha guardato a lungo la triste luna. | Ti offro i miei antenati, i miei morti, | i fantasmi a cui i viventi hanno reso onore col marmo: | il padre di mio padre ucciso sulla frontiera di Buenos Aires, | due pallottole attraverso i suoi polmoni, barbuto e morto, | avvolto dai soldati nella pelle di una mucca; | il nonno di mia madre ‐ appena ventiquattrenne ‐ | a capo di un cambio di trecento uomini in Perù, | ora fantasmi su cavalli svaniti. | Ti offro qualsiasi intuizione sia | nei miei libri, qualsiasi virilità o vita umana. | Ti offro la lealtà di un uomo | che non è mai stato leale. | Ti offro quel nocciolo di me stesso | che ho conservato, in qualche modo ‐ | il centro del cuore che non tratta con le parole, | né coi sogni e non è toccato dal tempo, | dalla gioia, dalle avversità. | Ti offro il ricordo di una | rosa gialla al tramonto, | anni prima che tu nascessi. | Ti offro spiegazioni di te stessa, | teorie su di te, autentiche e sorprendenti notizie di te. | Ti posso dare la mia tristezza, | la mia oscurità, la fame del mio cuore; | cerco di corromperti con l'incertezza, | il pericolo, la sconfitta.
• Un tempo m'intressò la teologia ma da tale fantastica disciplina (e dalla fede cristiana) mi sviò per sempre Schopenhauer, con ragioni dirette, Shakespeare e Brahms, con l'infinita varietà del loro mondo.
• Nessuno è qualcuno, un solo uomo immortale è tutti gli uomini. Come Cornelio Agrippa, sono dio, sono eroe, sono filosofo, sono demonio e sono mondo, il che è un modo complicato per dire che non sono.
  
  [da L'immortale]
• Invio questo poema | (per ora accettiamo tale parola) | al terzo uomo che s'incrociò con me l'altra notte, | non meno misterioso di quello di Aristotele. | Il sabato uscii. | La notte era piena di gente; | ci fu certamente un terzo uomo, | come ce ne fu un quarto ed un primo. | Non so se ci guardammo; | andava verso Paraguay, io verso Cordova. | Forse lo hanno generato queste parole; | non saprò mai il suo nome. | So che c'è un sapore che predilige. | So che ha guardato lentamente la luna. | Non è impossibile che sia morto. | Leggerà ciò che scrivo e non saprà | che mi rivolgo a lui. | Nell'oscuro avvenire | possiamo essere rivali e rispettarci | o amici e volerci bene. | Ho eseguito un gesto irreparabile, | ho stabilito un legame. | In questo mondo quotidiano, | che somiglia tanto | al libro delle Mille e Una Notte, | non c'è un solo gesto che non corra il rischio | di essere un'operazione di magia, | non c'è un solo fatto che non possa essere il primo | di una serie infinita. | Mi domando che ombre getteranno | questi oziosi versi.
• Stare con te o non stare con te è la misura del mio tempo.
• Ho conosciuto l'incertezza: una condizione sconosciuta ai greci.

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